他坐在那里，垂着眼睛不知望向何处，很久没有动。

“他会忘了我吗？”良久，他问。

那个声音不像原祈。

不像那个年少时在走廊上冷着脸对同学说“让开”的原祈，不像那个在舞台上唱《说谎》的原祈，也不像那个在车库里崩溃流泪的原祈。

这个声音更轻，更薄，像一层冰，底下是看不见底的深水。

姜如生站起来，绕过沙发，从背后抱住他。他的手臂环过原祈的肩膀，把他拉进自己怀里，下巴抵在他的头顶上。原祈的头发有点硬，扎着他的下颌，他没有躲。

“不会的，”姜如生说。声音不大，但很稳，像在说一个自己也不确定、但必须让它成真的预言，“他不会忘了你的。”

可姜如生很明白，或许到最后，原向前就会和他爷爷一样，忘记所有人，如枯骨一般躺在床上逐渐僵硬。

他不敢说，他真的不敢告诉原祈这些。

好在，原祈没有再追问，似乎已经接受了这个事实。

他就这样坐着，被姜如生抱着，脊背意外地挺得笔直，像一棵被风吹了很久的树，终于有了一个可以靠着的东西。他的手慢慢抬起来，覆在姜如生环在他胸前的手背上，指尖冰凉。

那天晚上，他们一起给原爷爷打了电话。

视频接通的时候，原爷爷正坐在院子里的藤椅上，海狗趴在他脚边，月亮挂在他身后的屋檐上，又圆又亮。

姜如生先入的镜，原向前一见姜如生就笑了：“乖宝！怎么想起来给爷爷打电话。”

姜如生一顿，原向前似乎已经忘记了他们白天刚打过一次视频，但他很快将讶异和心酸掩饰了过去。

原祈入镜的时候，原爷爷正凑近屏幕，瞅见原祈立刻退了三丈远。

“老爷子你行不行，见我就退。”原祈装得十分自然，连姜如生都看不出来其实他屏幕外的手正在微微颤抖。

“烦你，讨人嫌的崽子。”原向前倒